Песня без картинок
Иногда жизнь сворачивается в трубочку и предлагает её покурить. Ты можешь сказать, что не куришь, но кому от этого легче? Дымишь. Ждёшь сезона. Ждёшь разрешения на вылет. Навылет ждёшь.
Потом раз - весна! Срываешься на зимовье. Расконсервация. И из резервации, открутив на полную, мчишь. Мальчиш...
Нет, я не настаиваю. Можешь сказать, что это выдумка. Но все слова — только выжимка. Из текста, который внутри.
Бесполезно быть не тем, кто ты есть. Если ты холоден, как утка — сиди дома, жирей до тех пор, пока не свалишься набок. Но если ты горяч, как сапсан — летай, ибо без полёта не спится, если ты настоящая птица. Манит небо, манит горизонт. И есть один лишь резон, отменяющий все границы — наше с тобой золотое «не спится». А дальше пусть понимают, как знают.
Врумм-врумм… Повсеместный шум. Мы видим май, говорим: «Наступай!» А сами такие оглядываемся — что там, позади? А там наше «не ходи», там наше «не езжай». И не важно, кем произнесено оно. По сути своей, может быть, доброе, но клинит суппорта неспроста. Спорта там, или не спорта — не важно. Ответь ему, как бы ни было страшно: жизнь — она ведь не должна быть пуста.
Смотрю на тебя через дно стакана. Странно. Вроде бы неприлично. Но я тебя знаю лично, причём, знаю отлично, как будто я - Сатана. Но нет. Быть Сатаною — бред. Гораздо проще быть светлым, добрым и потому незаметным, к тому же на склоне лет хочется жрать омлет и жарить по утрам яичницу, как в юности жарил отличницу, что ныне ВКонтакте нет…
Всё проходит. И это пройдёт. Колесо свой камень найдёт. Выбоину, или колдобину — к чему оно не приспособлено. И дальше уж - как повезёт...
Встретимся. Не серчай. За вымученную заметку. Jex теперь пишет редко, как будто ведёт трамвай.
Сказанное — всё глупость. Написанное — всё сжечь. Но, друг мой, о том и речь, чтоб речь не убила скупость на то, что у нас внутри. Выплюнул — разотри. Грей двигатель, помни юность - жди, жди чёрно-белый флаг, обозначающий старты. Хотя б потому, что не стар ты, хоть кажется, что не так.
Век забывает нас. Мы забываем тоже. В зеркале пьяной рожи виден дурной анфас. Но утро развеет дым. Кожа седла и грипсы, фара на волнах Стикса — вот всё, что есть здесь, сейчас.
Будущим не живи, делай душе угодно. Всё, чтобы быть свободным. От ненависти и любви.
Скоро. Да, скоро миг. Дышит весна всё ближе. Женщина, что я вижу, будто б её постиг... Только всё это блеф. Нет никакого толка пестовать без умолку радость, перегорев.
Жарко ли, холодно - всё это суть не важно. Пусть выбирает каждый, важно ль ему оно. Я засекаю ночь, я вырубаю метку в этой ночи заметкой, чтобы найти помочь тем, кому нет опоры, смысл, осознав который, мы улетаем прочь.
Жизнь иногда смешна. Мы иногда смешнее. И всё же, давай посмеем. Скорости, как вина...
