Глава 3 - Враг мой

«Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...»

Я стою перед зеркалом в прихожей. Чёрные джинсы, чёрная куртка и такие же ботинки, тёмные волосы, неблестящие глаза. На ум приходят строки из стихотворения Есенина. Сопоставляя образы, я нахожу слишком мало различий. Чёрный внутри и снаружи человек, заставляющий смотреть внутрь себя каждый раз, когда спираль жизни предполагает закрутиться в очередной виток…

Скоро я выйду из дома, сяду на свой мотоцикл, и большая игра начнётся. Витки спирали для мотоциклиста — они и в поворотах дороги, и в поворотах ручки газа. Каждую минуту, пока крутятся колёса, мы испытываем судьбу. Кто-то больше, кто-то меньше, но так или иначе рискует каждый. Некоторые склонны заранее анализировать возможные опасности, рассуждать на тему езды в мегаполисе, тренироваться на площадках, снижая тем самым вероятность досрочного завершения сезона или перехода к новому, вечному… И я даже уверен, что они поступают правильно. Навыки, действия, доведённые до автоматизма, на порядок повышают шансы добраться до точки назначения. Обсуждая потом различные ситуации на форуме, просматривая видео, мы ищем свои и чужие ошибки, виним нерасторопных или упрямых «коробочников», дорожные службы, погоду, себя…

Себя?… Чёрный человек в зеркале зло улыбается, затем опускает глаза, шарит по карманам в поисках ключей и документов. Убедившись, что всё на месте, ещё раз пристально смотрит на меня и молча идёт к выходу…

На улицах много машин. Снующие «корейцы», вальяжные «немцы», отчаянные «японцы». Все воюют за территорию. В этой войне есть победители и проигравшие, каждые сутки раненые ковыляют в госпитали сервисов, а убитых вывозят с поля боя на эвакуаторах — так освобождаются места для новых героев, и война начинается с начала. Приз за победу, или утешительный - за проигрыш, прост и незамысловат — 2 квадратных метра на финише. В зависимости от теплокровности и удачи распределяются парковки и кладбища…

Этот мир привык к битвам. С самых древних времен и по сей день. Призраки прошлого витают в воздухе, как бы ни современно выглядела действительность... Я медленно плыву в потоке, моя голова в чёрном шлеме возвышается над металлическим блеском автомобильных лорик. Боковым зрением — движение слева! Лексус Понтус, весь в белом, нападает, летя с копьём наперевес со своей полосы в мою! Быстро, но ровно оттормаживаюсь, он промахивается, и в ответ я атакую его по левому междурядью! Обгон!... Победа. Бессмысленная, никому не нужная победа...

Возникает желание оторваться от прожитого момента и перейти к следующему. Злость и азарт смешиваются во мне в гремучую смесь, и манера езды становится по-настоящему агрессивной. А вот и он. Он, чёрный, чёрный(!) человек, недавно как будто успокоившийся, но лишь ждавший от меня минутной слабости, зачастую выражающейся в банальной потере самоконтроля! Он хохочет в моей голове! Его хохот заглушает даже звуки прогоревшей банки! Я неистово выкручиваю газ, меняю полосы без особой нужды, и наконец, вылетаю на пустой путепровод, на съезде с которого полностью отпускаю руль!…… Сознание обретает летучесть, время замедляется... Чёрный человек задумчиво смотрит в мои глаза, пытаясь понять реальную подоплеку происходящего. Но мои глаза ничего не выражают... Проходит всего несколько секунд, но время настолько вязко и тягуче, что секунды кажутся минутами... Тогда, недовольно отпрянув, чёрный человек возвращается к молчаливому созерцанию окрестностей. Мой пульс успокаивается, руки ложатся на руль, спидометр застывает на отметке 66…

Следующие километры мой мозг работает, как компьютер: чётко, тихо, без эмоций. В его недрах прокладывается оптимальный маршрут, возникает карта зафиксированных в прежних поездках деталей - неровностей дороги, расположения люков, колейности. Непрерывно рассчитываются расстояния до объектов, траектории их движения. Влажность дорожного покрытия и температура асфальта автоматически коррелируются с углами наклона мотоцикла. Мягко включается опция расчета вероятности появления на пути помех из-за статичных препятствий. В фоне работает динамический стереотип — мышцы сокращаются, суставы функционируют, датчики всех органов чувств передают информацию в ЦУП. Я притормаживаю заранее, не лезу в образующиеся щели, контролирую занимаемый мной ряд на перекрёстках, плавно объезжаю тугодумов. Я — машина. В это время чёрный человек не смотрит на меня, делая вид, что занят своими делами. Но я знаю, что он ждёт очередной моей оплошности. Он всегда её ждёт...

Обретя неумолимую логику, движение теряет смысл. Это как встать утром, выпить кофе, клацать весь день по клавишам, поужинать и лечь спать. Назавтра опять проснуться, снова выпить кофе и провести новый день в той же инертной полудрёме, оставляя реальную жизнь, таящую в себе реальные опасности, за дверями своей квартиры. Тогда, оглянувшись в какой-то момент, не видишь ничего, за что бы мог уцепиться взгляд — всё гладко, без шероховатостей, как та самая «ровная дорога», которой желают ушедшим мотобратьям.

Нет, мы выходим из дома не для войны. Мы покидаем его для мира. Мира внутри себя. Ищем способ не выстрелить себе в висок, или, того хуже, не начать палить по окружающим. Наш главный враг — это мы сами. Часто излишне экспрессивные, или наоборот слишком вялые от усталости. Сосредоточенные на одном предмете в ущерб перспективе, или рассеивающие внимание по мелочам. Агрессивные и самоуверенные, или паникующие в случае малейшей, зачастую только мнимой, опасности. Чёрный человек наблюдает за нами изнутри, ждёт нашей ошибки — проявления чрезмерной силы или слабости, безотчетного желания жить или умереть...

На очередной прямой я запоздало реагирую на жирную тушу крузака, вылезшего из встречной полосы и решившего перебежать двойную сплошную в поисках пропитания. Тормоза получают команду в последний момент, колеса блокируются, мотоцикл встаёт диагонально, и в таком положении я быстро перемещаюсь в направлении бока животного... Чёрный человек внимательно следит за тающими сантиметрами. На его лице появляется ухмылка, глаза вдруг становятся лазурно-голубыми, затем рот широко открывается, обнажая жёлтые гнилые зубы, и я вновь слышу его отвратительный хохот…

- Извини, братан, я тебя не заметил. Всё путём? - интересуется молодой джигит в открытое окно внедорожника. На его лице виноватая улыбка, хоть разговор и выдаёт отсутствие должного воспитания.

- Будь внимательнее, - говорю я ему неожиданно спокойно и отъезжаю к обочине.

Выдвинув подножку, слезаю с мотоцикла и встаю на траву газона. Мой взгляд устремлён вдаль, туда, где над крышами высоток появляется огромный оранжевый диск. Я щурюсь, но смотрю неотрывно, вдыхая свежесть утра и вспоминая план дел на сегодня. Приехать в офис, проверить и отредактировать несколько договоров с заказчиками, выпить кофе, зайти на форум мотоциклистов и в кучу других виртуальных тусовок, написать друзьям, прочитать, что напишут мне они, выполнить всю остальную намеченную работу до конца рабочего дня. Вечером, когда я буду закрывать дверь кабинета, я опять взгляну в зеркало и увижу там своего врага. Вызывающе улыбнусь ему, возьму шлем и перчатки и спущусь к мотоциклу. Чёрный человек последует за мной. Но я привык к нему за долгое время. Возможно, сейчас меня бы больше напрягло его отсутствие... «Враг мой, не ты ли друг мой?» - спрашиваю я его время от времени. Но он никогда не отвечает на этот вопрос, предпочитая лишь молчать и шмыгать своим крючковатым старческим носом...